Era mi madre.

DESEO AGRADECER A TOD@S LOS QUE HABEIS CONTACTADO CONMIGO VIA E-MAIL A MI CORREO,  MENSAJES O LLAMADAS A MOVIL Y/O COMENT AL BLOG , VUESTROS GESTOS DE CARIÑO. OS LO DEBO. MUY AGRADECIDO. MIMAD A VUESTRAS ESPOSAS E HIJOS, PERO NO OLVIDEIS LLAMAR DE VEZ EN CUANDO A VUESTROS PADRES. APROVECHAD  QUIENES AUN ESTAIS A TIEMPO.

GRACIAS ESPECIALES AL AMIGO MARTINS QUE CONTACTÓ CON LA FEDERACIÓN Y COMPAÑEROS  Y A TODOS MIS ALUMNOS/AS -DISCIPULOS/AS , O COMO QUERAIS LLAMARLO, POR VUESTROS ABRAZOS. TAMBIEN A MIS PAISANOS QUE SIEMPRE SUELEN ESTAR. OS QUIERO.

Y NO ME QUIERO OLVIDAR DEL AMIGO ALVARO RAMOS (BUEN HIJO DE BUENOS PADRES)  DE ONDA RADIO “ALMA”, POR SU DIFUSIÓN,  DESINTERESADA SIEMPRE, PARA INFORMAR AL PUEBLO (AL MIO) SOBRE EL FALLECIMIENTO DE MI MADRE.

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Recibo en mi buzón,  un correo que contiene  un enlace. Una vez “clikado” aparece una monja de sobrio aspecto.
Pensé (somos muy dados a ello) que en el video, me hablaría de los rezos mañaneros, de la abnegación con la que cuidan de ancianos y enfermos,  de la receta de las magdalenas, o quizás de los bordados que confeccionan pacientes manos de pacientes mujeres, que una vez conseguida la paz interior, incluso la demuestran. Pero no, esta religiosa nos habla de la gripe A y de la conveniencia o no de la vacunación.
La grabación es larga, pero no tiene desperdicio. En los primeros 2 minutos nos damos cuenta que una doctor/a en medicina (de lo/as competentes, me refiero) puede hacer un video, dar su opinión sobre vacunaciones, e incluso hacerse desear como una gran ministra de Sanidad vestida con un habito, un traje de paracaidista o traje regional cualquiera si este es su deseo.
Porque lo importante es lo que dice y como lo dice. Incluso si me apuran… busquen en lo que NO dice.
Les doy un dato, para que no parezca que esta mujer se está metiendo en camisas de once varas,  en vez de dedicarse a cantos gregorianos: en la región donde habito, el gobierno regional “aconsejó-autorizó” a los médicos que se vacunaran contra la gripe A, ya que nadie mas que ellos estará mas expuesto al riesgo de contagio y ¿saben ustedes que contestaron los interesados?: ¡Tururu!.-también llamado trompetilla- gesto y sonido que suele ser equivalente a contestar: ¡pontela, pónsela… tu!.
Si pasados unos meses, la tormenta es tan bestial como anuncian, me tendré que comer estas  “palabricas”, pero si los que de esto entienden, son reticentes a la vacunación…
por algo será.
En fin , lo dicho: quiero una Ministra de Sanidad como esta mujer y ¿saben el motivo?… me creo lo que dice, porque ella misma se lo cree y lo transmite de dentro a afuera. O es muy buena actriz o muy buena doctora o simplemente una cabeza engrasada que basándose en sus conocimientos, decide, opina y toma decisiones.
El enlace es este, disfrútenla:
http://www.vimeo.com/6790193

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Para Leonardo Nardo Darocha, al que todos llamaban Leo Nardo, fue una difícil madrugada, ya que un sueño insistente le estropeó el suyo propio. Dado que era domingo, no le importó en exceso y una vez desayunado se sentó ante el teclado, apartando el periódico del día con el dorso de su mano.
Decidió plasmar la pesadilla recientemente vivida en unos folios, e impaciente escribió:
San Martín del Sella y un tal doctor Mateo…
¡Ambos son ficticios, oigan,  no existen y sin embargo… hablamos de ellos!

El doctor Mateo continua  “ascendiendo”. Efectivamente, créanme que es así. Esta misma mañana a poco de amanecer y disfrutando de cómo nace un nuevo día en San Martín del Sella, en la  misma puerta del hotel, aparece el Doctor Mateo, resoplando y a mi pregunta directa:
-Buenos días…¿cuesta… la cuesta? … me responde contundente: ¡su… “fruta”… madre!… o algo parecido a esto, que no entendí bien.
(Lo que añadió a continuación no lo diré,  porque… nunca se debe contar todo.
Si así fuera,  ustedes sabrían tanto como los que nos levantamos a las 6.30 cuando la amiga Alex o el amigo Ivan  tienen a bien convocarnos  como figurantes, que ya con esta son dos temporadas y unos cuantos días. Gracias a ellos, he interiorizado las ilusiones de mis descendientes, en vez de ser al revés).

-empinadas calles-

Por este motivo digo  que Mateo continua “ascendiendo” y es que en este pueblo es imposible hacer lo contrario. Dicen que hay muchas cuestas, muchas pendientes de no se  que tantos por cientos. Mentira. No lo crean. Cuesta, lo que se dice cuesta… solo hay una, pero  es tan larga que rodeas, serpenteas, fintas o disimulas y  siempre vas hacia arriba.
Los lumbares te avisan intermitentemente  de que has de parar a descansar. Fíjense que una vez vi algo parecido a una bajada y aquella carretera me llevó hasta el “Mirador” y Capilla de San Roque  que reina lógicamente en la parte mas alta de la villa. Y no olvido aquel día que dejé el coche en punto muerto y aparecí en el espigón, que menos mal que los frenos funcionaron.

-espigón-
Una locura, oigan. Cuando vengan por aquí, lo entenderán.
Fíjense que  me recuerda a la academia de Policía de Ávila. Hace años estuve 22 días allí “encerrado” en un cursillo y alguien me explicó que dicha escuela,  había sido “plantada” en mitad del bosque con una única función.
Estudiado con premeditación, nocturnidad y  alevosía, el diseñador había distribuido el edificio de aulas, las compañías,  piscina,  comedor y resto de instalaciones, pensando que los futuros agentes,  al cabo del día,  se vieran obligados a cumplir un numero elevado de kilómetros para llevar a cabo  todas las obligaciones y/o actividades que habrían de desarrollar durante una jornada lectiva.
He llegado a pensar que hacer un relato de personajes ficticios y sitios imaginarios era cosa de locos, pero hoy he descubierto la simbiosis perfecta.

Desde la pescadería, al lado del “barrigón”, he sido testigo de cómo los turistas acceden sin necesidad de permiso alguno al rodaje de la serie y digo los turistas porque fue lo único que me llamo la atención. Eso es lo bueno… ¿y saben porque?.
Porque los vecinos siguen a lo suyo, a su vida diaria,  habiendo asumido, arropado, abrazado, interiorizado  y normalizado, que una de las variadas actividades que se desarrollan allí cada día, es el rodaje de una serie para  la tele.

Es mas, los habitantes mismos han diseñado carteles para que los turistas no tengan necesidad de preguntar continuamente por los lugares mas emblemáticos que ven a través de sus pantallas.

“Casa del Doctor Mateo, escuela, consulta, comisaría, etc, etc”.
Hoy me decía una compañera figurante, nativa de San Martín, que este era un “pueblo fantasma” antes de la serie y que el azar había venido a visitarles en forma de medico barbado.
Los amaneceres en un pueblo fantasma, forzosamente han de ser especiales y mas aun cuando las nubes tapan el sol, pero dejan un hueco por donde este se filtra y se refleja en el mar, cosa que hemos presenciado y fotografiado.

Lo del faro es cosa aparte (como el  faro mismo ) que reina sobre los acantilados de afilados perfiles en uno de los parajes mas bellos contemplados por humanos ojos.

¿A que nunca asistieron a un concierto a las 8 de la mañana en la playa, pariéndose a la vez  un soleado día? Pues eso les ocurre porque no visitan ustedes San Martín, que si, que si, se lo juro. ¿No me creen?. Pregúntenle al Tom, el de la taberna, aquel  de la grave y whiskera voz,  que dibuja la arteria en su cuello,  casi recitando el guión marcado: “solo somoh cuatro amigoh músicos,  que tocamoh con  la mihma ilusión que hase 20 añoh”…  le faltó “desir”… ¡boludos!.

Ya auguro que la próxima canción del verano será:  “te quise mas que a mi… birra” compuesta lógicamente por Tom e interpretada por su grupo de “jóvenes promesas”.
No hace mucho, me decía  Tom muy temprano: “musho madrugah para repartir la leche (de la Sentral Leshera Ahturiana, claro)  y yo le contestaba: “pues ya es la tercera entrega del día, mi mujer me dice que me apunte a un gimnasio… pero no se para que, con lo que me muevo cada jornada” ya lo verán ya, que yo se que lo verán.
Ustedes no tienen porque entender todo lo que aquí les pongo, pero si siguen la serie lo acabaran comprendiendo. Pero sigamos con el sueño:

Cuando estando en plena “acción” suena el reloj de la torre , antes se escuchaba “corten”, pero ahora los directores dejan que los talan, talan  se filtren en lo grabado, permitiéndoseles la presencia por derecho propio. Son las campanadas del pueblo, ellas deben estar, como las gaviotas, las pendientes y las banderas a la salida del hotel (primer paisaje que contemplan los participantes en la serie cada mañana, sean conscientes de ello o no).

Los turistas buscan frenéticamente las camisetas que regalarán a sus seres queridos para demostrar que si, que San Martín existe y el Mateo también, aunque todos sepamos que solo es un invento de unos guionistas que fabricaron un sueño, un sueño, ni mejor ni peor que cualquier otro,  al que algunos hemos tenido acceso y podremos contar a los nietos. Si quieren que les diga la verdad, cuando acudo a San Martín, se me olvida la crisis. Ya comprenderán que todos tenemos sueños diferentes, estos son los míos, los de Leo Nardo, que soy yo y con ellos he de vivir. . Es una terapia. ¿Por qué no lo intentan???
¿Qué como lo encontraran me dicen?… es fácil, solo deben seguir la luz del faro de… ¡San Martín de… Lastres, cerca del Sella, muy cerca!.
El resto es cosa del Google. Hasta otra. Sean felices.
P:D: “Te quise mas que a mi birra” no lo olviden… cuando la escuchen no podrán creer que es la canción que cantarán con sus nietos dentro de… años. ¿Se apuestan algo???

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Fotos del concierto: las pueden ver en este enlace: http://www.buscolu.com/los-ecos-de-san-martin-del-sella/doctor-mateo-vs-san-martin-del-sella-/6955/

Mas fotos:

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Ustedes ya me perdonarán, ya se que los asuntos familiares se lavan en casa, (como los trapos sucios), pero es que tengo un hermano al que no aguanto y tengo que contarlo. Dicen que es mi gemelo, pero eso solo sería cierto si yo fuera un asqueroso humano.
Hace poco le dio por escribir y sin que él se entere, les añado lo que se propone decir ante el publico asistente, en un certamen  en el  que (equivocadamente sin duda), le han concedido algo parecido a un premio.
No se lo pierdan, se hace llamar Pabor… no se que. Ja, ja,ja, menudo soplagaitas. Lean la desfachatez del semi-subnormal y juzguen ustedes mismos:

“Señoras y señores: buenas noches y ya me perdonarán si les digo que  han sido engañados.
Ustedes han venido a escuchar preciosos textos de cultos autores que esta noche han sido galardonados, pero yo les traigo un vomito, otro mas.
Ya que me han brindado la oportunidad de unos minutos “a pie de micro”,  les pediré  que sonrían  en este principio y se esfuercen es ser capaces de  seguir haciéndolo hasta  llegado el final. Esto es lo mas importante, sonrían durante solo 4 minutos.
Ese es el reto que me he planteado, les ruego que lo asuman ustedes también como tal   y confió en que juntos lo conseguiremos. Ya se que estoy frente a este atril para leerles un relato  premiado y que he de ceñirme a un tiempo máximo, para que los organizadores no se vuelvan locos o me corten el sonido, pero antes déjenme contarles una paradoja muy breve.-
Siendo yo  un mero feto fácilmente abortable y por tanto por vía genética, heredé facilidad para la dinámica. Por ese motivo, durante la infancia y juventud ,  esa fue mi mayor virtud y quizás la única.
Mis padres lo aplaudían, pero un día noté en la mirada de mi madre que si alguna vez  yo era capaz de recibir un premio cultural, ella estaría realmente satisfecha. Lo del deporte, estaba bien, pero…
A los diecinueve volé de casa, pensando que era el momento de probar mis alas. Mi madre se convirtió en una voz,  que yo semanalmente escuchaba por vía telefónica, a través de un cable enrollado que  acabé identificando  como un  cordón umbilical imaginario, que me animaba, que se preocupaba, que lloraba, que de la distancia se lamentaba y que decía que me añoraba.
Una vez al año la he visitado, sin faltar uno. La distancia y las obligaciones nos separaban y la similitud de carácter y por tanto desencuentros en mi edad difícil producían silencios que ella llenaba con lagrimas y yo con reproches por escucharla  llorar con tanta facilidad.

¿Continúan  ustedes sonriendo? Háganlo por favor, recuerden que es un reto. Mantengan la bendita sonrisa unos segundos mas.
A los cuarenta, me dio por escribir, aun no se el motivo…¡para vomitar , supongo!.  Se que nunca seré un escritor brillante, pero ¿saben lo que me llena de orgullo?… el primer premio literario que me concedieron lo celebró como si fuera el Nobel, llamó a todas las vecinas, superó con creces la media de gasto telefónico mensual y visitó la tumba de mi padre para contárselo. Entenderán la importancia de esto último, si les digo que ella es de las que opinan que “hay que honrar y apreciar a la gente en vida, porque las visitas al cementerio solo son monólogos que lleva el viento”.
Es muy difícil ser querida por casi todos en un pequeño pueblo, pero lo consiguió. Cuando emigró lo volvió a conseguir el sobresaliente en relaciones publicas y ayuda al que lo necesitaba y al que no. Mi madre se levanta cada mañana para ayudar. Un vicio como otro cualquiera. Ese ERA el arte que ella DOMINABA, el mas valioso y el mas silencioso.
Ustedes pensarán que ella ya no está, por insistir en el tiempo pretérito, pero no es así.
Ella está, solo que en este mes de julio del año en curso, es la primera vez que cuando le abrazo la cara entre mis manos, su mirada está perdida. No sabe si mirar a los míos o a un señor que se interpone entre nosotros al que yo llamo Alzheimer de apellido y maldito cabrón de nombre. Demencia senil, microinfartos cerebrales… ¿que mas da el nombre?.
¡Madre, que me han dado un premio!, – le digo- y ella  me mira como si me pidiera un caramelo y tuerce la cabeza, posando su mejilla en mi diestra y cerrando los ojos agradeciendo el apoyo, de la misma forma que yo haría de pequeño cuando ella me regalaba sus caricias y me atraía hacia su pecho del que yo mamaba vida ¿qué si no es el cariño de una madre sino vida y protección?
Ochenta y cinco son muchos, pero mis alas me separaron  treinta de ella., habiendome parido a los cuarenta.  ¿Para que quiero una madre si ya soy mayor? – me dije- y me fui.
Fíjense ustedes en la paradoja que les decía al principio. Ahora que puedo ofrecerle lo que ella deseaba, ni me oye, ni me escucha, ni  comprende.
 Ella solo apoya su mejilla en mi diestra y parece sonreír, mientras unos finísimos hilillos de agua resbalan desde sus ojos, hasta mis manos. Tengo pañuelos guardados con sus lagrimas y hoy me he preguntado ¿desde cuando un  cerebro ya fallecido es capaz de llorar? .
Ella… “se fue” meses atrás y me siento huérfano, pero… ya van dos días que ella apoya su cara en mi diestra… y sonríe.
¿Y ustedes…¿continúan  sonriendo?
Oigan, el texto que hoy debería leerles es lo que menos importa, lo que quiero pedirles es que si tienen madre aun, vayan a su casa y la besen, la besen como nunca lo han hecho.
Si ella ya no está, dedíquenle cinco minutos antes de dormirse hoy, recuerden su sonrisa, sus mimos, sus caricias, sus noches en vela,  esperando por sus adolescentes despertares al mundo discotequero,  cuando ustedes llegaban a casa y ella haciéndose la dormida  preguntaba: ¿qué hora es? y usted contestaba: “las dos y cinco” y ella pensaba: “efectivamente, las seis y veinticinco”. Mi chico viene bien, porque tampoco se ha equivocado en tanto.
Y a los cinco minutos usted creía notar,  como unas imaginarias manos le arropaban y remetían las sabana bajo el colchón y desde algún sitio, con eco incluido se escuchaba “para que mi niño no se constipe, asístenos San  Felipe”.

Cuando nos fuimos de su casa para acudir a nuestro domicilio habitual, le dije: madre, que te quiero mucho y ella o en su mundo o en el nuestro me contestó: ¡yo te quiero mucho mas, porque soy tu madre!
Si ustedes han notado a lo largo de estas líneas que llovía, quizás estén en lo cierto, porque algo de agua se interpone entre ustedes y yo.

¿Siguen ustedes sonriendo? Pues he de decirles que ustedes han vencido, No se crean blandos o merengones por ello. .La vida les demostrará que el merengue tiene el poder de abrir el tórax,  de armadura protegido y enseñar el corazón. Por una madre eso y mucho mas… ¿oigan, les he dicho que la mía apoya su mejilla en mi diestra y sonríe mientras cierra los ojos? Ahhhh ¿cuántos minutos cree usted que ha dedicado la suya a observarle cuando  era bebé, para comprobar si  respiraba? “SE LO DEBO.” TE LO DEBO MADRE. Apreciados asistentes a este acto, ya pueden dejar de sonreir si lo desean. A partir de ahora hagan lo que estimen oportuno. Gracias.

Fíjense, queridos lectores de mi blog, lo faltoso  e irresponsable que puede ponerse un casi cincuentón, por una porquería de premio, otorgado por algún pueblo minúsculo,  de un pequeño país, perteneciente a un ridículo planeta en el que los sentimientos, absurdos y trasnochados siguen vigentes. Este hermano mío es un chiquilicuatre sin futuro. Lo que les dije al principio. Ya podían haberse ahorrado el tiempo. Hasta otra, sean felices.

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Ustedes me perdonaran, pero prefiero titular así, tal cual. Me baso en el orden cronológico. Primero fue el maestro “el Cebri”, después su programa cumbre y a título póstumo el libro de/sobre él.
Silvia se merece recoger  la cosecha sembrada. Seguramente compartió sus días junto a un genio, se diera cuenta de ello o no (que no dudo que lo hizo, las mujeres son muy listas, oigan).
¡Gloria a ti,  eterno soñador,  rey de los incultos que aspiramos a abandonar nuestra condición algún día. Gracias por haber convertido tu trabajo en una labor social!. Descansa en paz, maestro,  con la satisfacción del deber cumplido o al menos… ¡intentado!.
Fuiste el ciego con mas visión que hemos conocido. Lo dicho…”un crack”.
Para todos los “rosaventeros”, por si alguno se pasa por aquí, anunciarles que… bueno, casi mejor copio lo ya publicado (está escrito por profesionales y gentes que cobran por teclear, por lo que ha de estar mejor redactado de lo que yo sería capaz). Ahí va:

“E l próximo jueves, 26 de marzo, a las 19.30 horas, Silvia Casasola y Fernando Rueda presentarán en la sala Ramón Gómez de la Serna del Círculo de Bellas Artes (calle Marqués de Casa Riera nº 2, Madrid), su libro “Fuerza y Honor. Juan Antonio Cebrián y los pasajes de su historia”, editado por Temas de Hoy.
Una obra donde podremos conocer al Cebrián más íntimo, sus sueños, anécdotas, inquietudes, proyectos. En el homenaje participarán, además de los autores, el escritor Javier Sierra, los periodistas Miguel de la Quadra Salcedo y Tico Medina. El director de programas de Onda Cero, José María Moix; Jorge Antonio Piñeiro, directivo de la Once, y Txus di Fellatio, líder de Mägo de Oz. Junto a ellos, Bruno Cardeñosa, Jesús Callejo, Carlos Canales, Martín Expósito, José Manuel Escribano, Juan Ignacio Cuesta, Raúl Sinovas e Ignacio Monzón máximos representantes de nuestro programa favorito La Rosa de los vientos.
Rosaventeros y público en general podremos acudir al acto imprimiendo la siguiente invitación:
Descargar invitación para la presentación homenaje de “Fuerza y Honor” en PDF
   Una oportunidad única para recordar a nuestro querido capitán de las ondas, mientras escuchamos en directo a los Mägo interpretando la canción de La rosa de los vientos. No te lo pierdas, te esperamos.

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Este entrenador mio continua teniendo un caracter “dificil” (como casi todos). Se enteró que puse su  foto y me ha enviado esta otra, explicandome que es que esta es mas reciente, pues se ha dejado perilla. Así que obedezco y la cambio. ¡Como afecta el calor de agosto…! En fin, ahí va la foto nueva.

En este Agosto de hastío y desocupación, en el que las altas temperaturas ablandan músculos y restan voluntades, también hay que escribir algo, aunque solo sea para el mínimo mantenimiento del blog. Que circule la sangre, aunque sea minimamente y a ritmo de trote cochinero.
Gracias a esta maravilla de las alertas google, me entero de que a un antiguo entrenador mío, le han dado unos premios, y no puedo evitar sonreír y recordar sus mensajes a veces cansinos y repetitivos: “ Algunas cosas vienen solas en la vida, pero por lo general hay que ir a por ellas y pelearlas”,  solía y seguro que suele decir.

Pero eso si, lo cumple y  lucha, lucha hasta que revienta. Jamás se da por vencido. A pesar de que el esfuerzo ya no esté de moda.
Quizás, es que sabe desde joven, que nadie vendrá a regalarle nada.
A veces nos contaba que a los 19 se fue  de casa a “defender España” y aun no ha vuelto. De esto hace 25 añitos. Es el tio mas tozudo y cabezón que conozco.
Él no es culpable, nació así. Es como el que nace cojo, zurdo o con un lunar genético.
Pues hala, majete, aquí tienes tu espacio en mi blog. Enhorabuena.
Lo de “cabezón”, se comprende mejor al ver la foto, je je je. (No te enfades, cascarrabias)  El enlace de la noticia es este:
http://www.miciudadreal.es/noticias/ocio-y-cultura/72508-francisco-borlado-milla-recibe-tres-premios-literarios-en-un-mes.html

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Un premio en un concurso de televisión, había permitido a Antón Colofón de Miñón, viajar a tierras norteñas desde su pequeño pueblo natal, anclado en la  ancha llanura.
Acompañado de su esposa Abdona, pasó dos semanas en Gijón, respirando brumas y brisas húmedas, hasta ahora desconocidas para él.
Antón era un erudito y afamado (en su casa) estudioso del uso de las palabras, según las diferentes regiones. Estudiaba las entonaciones, terminaciones y acentuaciones, (sobre todo en vacaciones).
Dos días antes de marchar, en la tertulia diaria del bar ubicado en la plaza del pueblo, don Fernando, el boticario – hombre muy viajado-, le había dicho que “por lo general”, Asturias es la tierra de los diminutivos y que un nombre cualquiera , aunque sonara  feo, en boca de alguien nacido en “tierra pelaya” queda suavizado por una terminación que lo  convierte en música y “le quita la innecesaria seriedad”.
Por ejemplo, fíjese usted: no es igual decir Alfredo, que uno se imagina a un señor con cara de notario jubilado con gran bigote, que decir “Fredin”, que nos trae a la mente a un compañero de colegio, aunque por culpa del paso de los años, haya cumplido  sesenta fiestas de Begoña.
Es muy diferente igualmente,  decir: “por favor señor, puede usted servirme una pequeña porción de sidra en este vaso”, que hacerlo de esta otra manera: “Pin, echa un culín”. Le pondré otro ejemplo: tengo en mi casa una tarjeta, que nos escribió la esposa  de un compañero mío de mili y fíjese que dulzura de expresión: “Hola guapina. Hoy estuvimos en la capillina, donde se casará la mi nietina,  que os enseñaremos cuando vengáis a esta tierrina. Compré también un molinin pequeñín para el café, pues sé que os presta a ambos. Iremos a la playina y lógicamente a visitar a la Santina . Os esperamos. Firma: “Tina, “la” tu madrina”.
¿Qué me dice usted…¿es dulce o no?… a  lo que todos los allí reunidos confirmaron la respuesta afirmativa, sin lugar a dudas.
Créame Antón –dijo  el letrado  boticario, ya para cerrar-,  los diminutivos hacen dulce a la gente, de ahí la buena fama de  la mujer asturiana y menos mal que va usted acompañado de su gloriosa Abdona, sino, igual afincaba allá.
Pasados los quince días paseo va, paseo viene por el Muro de San Lorenzo, con inicio y final en San Pedro, Abdona y Antón, escuchaban atentamente a los lugareños expresarse y degustando unas sidras, observaban como esta rompía contra el vaso entrando en efervescencia, que requería ser bebida de un solo trago. Eran solo unos segundos, los que la sidra abría sus alas, mostrando su bouquet y si uno se descuidaba ya solo tomaba agua de  color jugo de manzana.
Una noche Antón no podía dormir y en ronca y sonora voz le dijo a su costilla ¿sabes una cosa Donina? (se le estaba pegando el acento) Don Fernando el boticario esta pero que… ¡muy equivocado!  Y así se lo haré saber cuando volvamos. A lo que Donina respondió: Claro “nin” claro, digotelo yo (es que era de abuelo moscón).
-Es mas, como solo son las once, ahora mismo lo llamo.
Y cogiendo el teléfono, pidió a recepción del hotel una comunicación urgente:
- Óigame Don Fernando, usted está errado, equivocado y de la realidad, muy distanciado. Solo le pongo como ejemplo una frase que hemos escuchado hoy entre dos amigos en la calle:
- Coñe “Fredón”. Vaya madrugón.Vengo del Muselon.  Hoy iremos al Molinon a ver al brujo “Quinon”, no sin antes pasear la playona, que quedé con Tinona en la escalerona.
- Vale Isidrón, yo pasareme por la Iglesiona a dejar una limosnona. A las tres quedamos y vamos al estadio con la mareona.
_¿Qué me dice usted ahora de los “diminutivos” usados en Asturias, según usted –dijo Antón-.?
-Ah, amigo mío, eso es que está usted en Xixón y allí… “ye to grandon”. Como será que de Gigia, paso a Gijón. ¿Por cierto, ha visto usted al “Sidrón”? ¿Fueron a Baldornon?
¡Clonnnn! –hizo Antonon con el telefonón y se dispuso a dormir sobre mullido colchón.
                                             F I N
Narrador: Fíjense si Gijón será grandón, que hoy aparecieron unos mosquitos  veraniegos en la playa y nadie se inmutó. El mas peligroso era uno que llamaban F- 18, pero nada oiga. Calma total. Véanlo, véanlo:
http://www.elcomercio.tv/index.html#frontaleID=F_COMERCTV&sectionID=S_ECULHOR&videoID=41892

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La diosa “Inspiración”, así llamada por expreso  deseo de su madre, que gustaba de nombres con fuerte terminación (aunque todos la llamaban  “Inspi”), había dejado de visitar a Juaco Tuerceesquinas. Aun así,  se sentó frente al ordenador y dejó que sus dedos acariciaran el letrado piano, con el que algunos hacían verdadera música. Y escribió:
“Cuando transcurre julio sin noticias relevantes, o con noticias relevantes que nos “abren las carnes” y en las que no queremos entrar,  porque ya no tenemos edad para pisar todos y cada uno de los charcos que se nos presentan, solemos, los aficionados a rellenar folios en blanco, -maldito vicio-  echar mano de papeles, apuntes, notas o servilletas de algún bar visitado, en las que una frase anotada cualquier día de asueto, se supone que nos ha de reencender la bombilla,  para desarrollarla en cien líneas.
Si les digo que el tema que trato ahora, lo tenía apuntado en la agenda  del segundo móvil que tuve y que hoy no es mas que un simple fósil, con el que mi pequeño  llama a destinatarios imaginarios, quizás no lo crean, pero ¿qué mas da?.
Los años ochenta estaban a punto de expirar y numerosos deportistas acudían a mis entrenamientos. Algunos de ellos eran netamente validos, otros… menos.
¿Qué le vamos a hacer?  La naturaleza siempre fue cruel.
Entre los del primer grupo, se encontraban varios jóvenes dispuestos a pagar un alto precio por el objetivo marcado. Sabían que era caro, pero la actitud era la correcta. Estaban dispuestos a pagar. No les asustaba ni el esfuerzo, ni sacrificarse
para llegar extenuados a meta. Eran otros tiempos, oigan. Casi se me saltan las lagrimas de ver  cómo ha cambiado todo, si echamos la vista 20 años atrás.
Si  “cualquier tiempo pasado” fue  mejor o no, prefiero que lo decida usted que tiene el merito de seguir leyendo a estas alturas del texto.
Uno de aquellos crios, -a punto de mili o recién venidos de ella-, se esforzaba en liderar. Por aquí se suele decir, “quería ser el gallo del corral”. Le apodaban “Uke” y era uno de tantos, pero eso si, de ideas fijas y objetivos claros.
Completó su carrera de Sicología, pero hacían falta muchos duros para montar una consulta, así que…
Se presentó voluntario al cuerpo de protección civil,  forestal y  extinción de incendios. Su idea era cumplir los meses previstos y esto le daría puntos para opositar de forma definitiva a bombero profesional.
Cierto día se encontraban Uke (aspirante a) y su amigo de infancia  Ernesto (jefe de bomberos) tomando unos chupitos en el pueblo. Libraban ambos por haber trabajado toda la noche anterior en el bosque. Fue  uno de esos incendios que “casualmente” se inician porque hay vidrios sueltos por el monte y claro… al reflejar el sol sobre ellos, hacen efecto lupa y el fuego es imposible de evitar. Jua, jua, jua. –perdonen estas carcajadas, es que hay cosas que me hacen una gracia, que no puedo controlar-. (No, no, yo no estoy hablando de incendios intencionados, eso lo está pensando usted).
Apoyados en la barra del bar, estaban rememorando  “el infierno del túnel de Miraflores” cuando yo llegué y me uní a la conversación (como oyente).
Relataban como encontraron-rescataron  a las victimas del choque de dos trenes de Feve en un estrecho túnel, en el que las camillas con pedazos de cartón ahumado (minutos antes seres humanos) eran sacadas caminando sobre los retorcidos hierros de los techos de los vagones, debido a la estrechez del agujero que atravesaba la montaña.
Todo ello, bajo un haz de paupérrima luz, proveniente del casco, ya que la obscuridad era absoluta y el oxigeno a respirar inexistente, debido a que cualquier  incendio recién apagado, suele producir humo.
Para no entrar en detalles que nos recuerden otras fechas y otras estaciones – de trenes-, solo diré,  que para rematar la conversación, Uke exclamo: “Jamás olvidaré ese día” y ya les aviso,  que este chico  no era de los  se hacían “caquita por la patita” ante cualquier insignificancia.
Rematando la conversación que cito y a punto de despedirnos, suena el “walkye” de ambos, avisando de un incendio. Salen corriendo del local y ¡oh sorpresa! …las llamas se encuentran justo al lado, en la casa que linda con el bar.
La gente que había hecho corro alrededor del espectáculo, comienza a susurrar el rumor que poco a poco se va convirtiendo en voces: ¡la abuela Vicenta está en la casa… es invalida y vive ahí!.
Llegan los camiones, se despliegan las escaleras, se hinchan las mangueras, se empapa el exterior, pero en un momento dado, el jefe de bomberos decide que la casa está en ruinas y que nadie debe intentar rescate alguno.
-“Si la anciana esta en el interior, seguramente habrá fallecido por asfixia”.-dijo el incompetente-.
Todos los bomberos de servicio se miran extrañados e intentan rebelarse  contra esa orden. Ante el intento de varios de continuar, una frase dictatorial les golpea la cara como un látigo.
-“El que ponga un pie en esa casa, se queda sin trabajo”.
La escucharon todos , menos Uke, que cuando los bomberos apretaban los puños y dientes para intentar controlar su rabia, apareció por el único balcón de la casa, con la anciana invalida cargada en su espalda, rogando la ayuda de sus compañeros, que convertidos en estatuas de sal, dejaron de ser hombres para siempre,  volviendo la cara a héroe y victima, rescatada del mismo infierno.
Solo recibió la ayuda de los espectadores, que atónitos ante la huelga de brazos caídos de los profesionales, decidieron rematar la faena.
Aquellos 4 “humanos” –ya no hombres- se miraban entre ellos. Alguno lloraba. La amenaza de perder el trabajo les había petrificado. Otros se encerraron en el camión, cuando los insultos comenzaron a arreciar.
Ninguno de ellos  fue despedido. Solo el teléfono de un voluntario sin contrato ni nomina, dejó de sonar.
El pueblo, nunca olvidó que la incompetencia de un incompetente corroído por la envidia, era la culpable de que un treintañero, paseara cabizbajo cada uno de los días por la pequeña plaza. Sin afeitar, desaliñado, desmotivado y profundamente deprimido. Pero, merecer la pena de los vecinos, ni  da de comer, ni es buena cosa.
El incompetente y su equipo, siguen cobrando su sueldo. Unos euros que pagan  aquellas gentes, gente como la abuela Vicenta que mira con tristeza a Uke en las tardes de invierno, desde su balcón. Se cruzan sus miradas cómplices  y se sonríen unos segundos. Ella sabe que le debe la vida, lo que no sabe es como pagarle.
Malditos incompetentes que ocupáis puestos jamás merecidos. Malditos seáis por siempre.
Juaco, dejó de “tocar el piano”, apagó el ordenador esperando a escuchar las breves notas musicales que acompañan la muerte diaria del maquiavélico Windows. Esto es música. Vangelis si que sabe, él puede morir tranquilo, porque dejó semilla que germinará. A mi solo me salen vómitos –pensó-.

-Texto dedicado a un chaval, cuyo  único error que cometió fue salvar una vida. Aun recuerdo sus palabras:
“¿Por qué entrenador, porque me pasa esto a mi. ¿Estoy maldito? ¿Gafado?¿Cuándo me saldrá algo bien en la vida?
En aquel momento pensé que las palabras de animo y de recomenzar la lucha en otro campo, serían lo mas acertado y así lo hice.
Pero hace una semana  murió su padre, enorme apoyo para él  y hoy creo que debo decirle…. lo que en su momento no le dije:
- Esto te ocurrió porque por lo general,  ALGUNOS de aquellos que llegaron a directores, presidentes, simples jefes personal  o gentes varias que   tocaron poder de alguna manera en  puestos intermedios, prefieren rodearse de INEPTOS, para que NADIE  de su propio equipo  les haga sombra. Esa es la supremacía del gorila “pocas luces” al que te encontraras innumerables veces en tu vida.
No se si esta “costumbre” asumida aquí,  ocurre también en otros países, pero no me negarán que en España es tan “típical” como el sol, las sevillanas o los pañitos de ganchillo sobre la tele.
¡Redios, cuanta gente valida en la cuneta y cuanto soplapollas presumiendo de cochazo y status. ¿Hasta cuando? Ah… me temo lo peor.

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Te sientas en frente
Y no te imaginas
Que llevo por ti
Mi falda más bonita
Y al verte lanzar
Un bostezo al cristal
Se inundan mis pupilas

De pronto me miras, te miro y suspiras
Yo cierro los ojos, tú apartas la vista
Apenas respiro, y me hago pequeñita
Y me pongo a temblar.

Y así pasan los días
De lunes a viernes,
Como las golondrinas
Del poema de Bécquer
De estación a estación
Y de frente tú y yo
Va y viene el silencio

De pronto me miras, te miro y suspiras
Yo cierro los ojos, tú apartas la vista
Apenas respiro, me hago pequeñita
Y me pongo a temblar.

Y entonces ocurre,
Despiertan mis labios
Pronuncio tu nombre tartamudeando
Supongo que piensas: ¡que chica más tonta!
Y me quiero morir.

Pero el tiempo se para
Y te acercas diciendo: yo no te conozco
Y ya te echaba de menos
Cada mañana, flechazo el directo
Y elijo este tren.
Y ya estamos llegando,
Mi vida ha cambiado
Un día especial
Este 11 de marzo
Me tomas del brazo
Y llegamos a un túnel
Que apaga la luz.

Te encuentro la cara
Gracias a mis manos
Me vuelvo valiente y te beso los labios
Dices que me quieres y yo te regalo
El último soplo de mi corazón.

La segunda,  narra  una  protesta, lucha o al menos habla de la “no resignación” ante algunos lideres que demuestran con toda claridad que “ a veces, ser elegidos por la mayoría ni dignifica, ni significa ser el mejor ni el mas digno.
Ojala, como dice el titulo del correo en el que la recibí,  entre todos la convirtamos en la mas escuchada. No tiene desperdicio.
Dear Mr. President – Pink

http://www.youtube.com/watch?v=g8yasoBCJ0Q&eurl

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